George Orwell: Sin blanca en París y en Londres

Antes de venirse a nuestra guerra civil a matar españoles como miembro de las Brigadas Internacionales, el señor Orwell anduvo rulando por París (y por Londres) como laborioso obrero sin cualificar y agregado a las más bajas escalas del lumpenproletariado.

Esto es, que Orwell vivió en sus propias entretelas los rigores de no tener un panizo. Con los bolsillos repletos (de pelusilla y telarañas, las más de las veces), el señor Orwell trabajó en lo que pudo, se alojó donde le dejaron y convivió con las clases esas que ahora, en la TV, los que tienen estudios llaman personas en riesgo de exclusión. Vaya carajotada. Excluido se quedó el señor Orwell los días que no podía echar, por ejemplo, catorce horas de friegaplatos en un hotel de lujo a cambio de un sueldo de miseria. Sin esa magra paga, esto es sin trabajar como esclavo de la hostelería parisina, Orwell se veía abocado, y así fue, a pasarlas canutas. Más hambre que un perro en un esportón, dicen que pasó Orwell por el solo pecado de, como decimos, no tener un panizo.

A diferencia de otros antropoides terrícolas y humanos que conocieron los padecimientos de la pobreza, el señor Orwell toleraba a los ricos (o eso, o es que disfrazaba muy bien sus fobias y hasta sus odios). La tolerancia de Orwell para con las clases privilegiadas se deduce de la lectura de estas páginas, en las que podría haber puesto a las clases altas a caer de un burro. Y no lo hizo. Así, su literatura gana en elegancia y en clase, por si hiciera falta.

No, señores y señoras, Orwell transige con las gilipolleces de las clases pudientes y se aplica aquello de Delante de personas importantes no te toques las partes colgantes. Orwell no los insulta, no la toma con ellos e, incluso, muestra cierta simpatía por su aparato digestivo (el de la gente de pasta) cuando cuenta que un compañero suyo de hotel hacía —a escondidas— ciertas cochinadas a la comida que había de ser masticada o rumiada (o engullida, pero siempre digerida) por miembros de las clases altas parisinas que acudían a uno de los restaurantes de alto copete en el que Orwell —y su guarrillo compañero— destrozaban su salud laborando en sofocantes e interminables jornadas a cambio de un sueldo de poca monta. Y eso cuando les pagaban, que esa es otra.

 Por otra parte, no queda mucho sitio para el buen rollo en el jodido mundo de los que trabajan en empleos. Vean si no: en uno de esos restaurantes de postín, los camareros y los empleados de la cocina exhibían una especie de xenofobia que hoy estaría mal vista en esta  parte del ecúmene (y a Orwell y su basca de curritos de saldo, creemos, les iba a dar igual): se designaba la categoría de un establecimiento por el número de extranjeros que acudían a él a comer. Si no había más que extranjeros en un restaurante, eso era señal inequívoca de que el local gozaba de poco prestigio. Si, por el contrario, se trataba de un comedor donde abundaban los franceses, la deducción era otra: ese era un sitio al que había que ir. Así se calificaba la calidad de la comida: por la nacionalidad de quienes la digerían, no por la de los que la servían.

Un efecto que Orwell observó del trabajo duro y prolongado sobre las psiques de quienes quedan condenados a él es, por supuesto, el envilecimiento de las personas, la transformación de estas, de antropoides dotados de cierta bonhomía, en seres egoístas aquejados de un cansancio crónico que les impide cualquier abstracción más allá de los pensamientos relativos a lo más cercano: el horario, el sueldo y sus propias chinches, piojos y parásitos varios. Otro efecto del embrutecimiento proletario es la pérdida de solidaridad, si alguna vez la hubo. El chismorreo, la maledicencia y aun la delación son moneda común entre los abonados al jornal conseguido a base de sudar hasta por los dientes. Los camareros y empleados de cocina son trabajadores que no guardan la menor consideración con sus iguales, no digamos ya con los que quedan por debajo de esos obreros sobreexplotados que solo piensan en qué van a comer ese día, o en si van a comer ese día.

De esta manera, concluye Orwell, quien nace pobre muere pobre.

Advertimos que esto lo escribió Orwell hace mucho tiempo y muy lejos de por aquí.

Es una suerte que ya no pasen cosas así.

Emilio Morote Esquivel.