Un americano en París

Yo era de los que se ponían en un lateral de la pista de baile y no despegaba los pies del suelo mientras mi cadera hacía quiebros que ni los de Pelé en sus mejores tiempos. Un conjunto estético al que había que añadir mi mano izquierda metida en el bolsillo del pantalón y la derecha sosteniendo la correspondiente copa. Gracias a ello siempre había alguna chica en la discoteca que terminaba interpelándome con el clásico: ¿Estudias o trabajas?

Por todo lo anterior, la primera vez que vi Un americano en París, Gene Kelly no me impresionó. ¿Acaso tenía que envidiarle en algo? Veinticinco years later la percepción sobre Gene Kelly y sobre mí ha cambiado sustancialmente. Si bien la de la película no mucho. No me gustó entonces y no me ha gustado ahora.

Es un film artificial Fet a posta, como dice el título del alegre pasodoble de Miguel Picó, para ganar el premio de la Academia. De hecho es tan mentiroso que, aunque rezuma Paris con más fuerza pictórica incluso que la que crearon los impresionistas, está rodado en Hollywood (excepto un par de tomas). Tiene el pie forzado de los poetas que falsean el poema.

El acierto de Vincente Minnelli (Castillos de arena, Los cuatro jinetes del apocalipsis, Con él llegó el escándalo, Gigi) fue realizar esta cinta  en el momento en el que los espectadores demandaban algo distinto. Ese es su principal valor. Fue diferente cuando esta cualidad ya era una virtud en sí misma. Por hacer un paralelismo cinematográfico, algo así como lo que le pasó a Almodóvar. Hizo de la vigilia cine y eso era una auténtica novedad, porque el cine era ensoñación.  El problema apareció cuando la gente comprendió que lo real es tan prosaico y previsible que no tiene ningún mérito inmortalizarlo. La copia nunca es brillante, la creación puede serlo.

La secuencia final de trece minutos es la que nos hace olvidar el aburrimiento previo y la que consigue que sea considerado un gran musical. No hay que olvidar que, hasta ese momento, solo se había rodado una secuencia más larga con el Do, Re, Mi, Fa, Sol, La, Si (Las zapatillas rojas), que duró quince minutos.

Tiene buena fotografía, buena música, brillante puesta en escena, buen montaje; aunque le pasa como a esos peluqueros que tienen las mejores tijeras, el mejor champú y la última tecnología, pero no saben cortar el pelo. Esta película lo tenía todo, pero se quedó en nada. Le faltaba alma. Y sin alma solo se hace aquello que nunca perdura.

Posdata: Ese cuerpo en movimiento que antes consideraba clave de mi éxito, hoy lo compararía con la filosofía del absurdo. Tardé muchos años en entender que el baile y yo estamos tan reñidos como Walter Matthau y Jack Lemmon. Por cierto, para los curiosos, a la pregunta del primer párrafo siempre respondí de la misma manera.

Nominadas: El traidor, Un lugar en el sol, Quo Vadis, Un tranvía llamado deseo.

Próxima: El mayor espectáculo del mundo (1953).

Silencio, ¡se rueda!
José Manuel Campillo
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