Nuestros soldados acaban de batirse el cobre con los insurgentes afganos. Han muerto 13 talibanes. ¿Y bien? Nosotros somos los buenos; ellos los malos, aunque estemos en su país. Los nuestros tienen un pie en la globalización y ellos, los malos, en la Edad Media. Nosotros amamos a las mujeres, fíjaté; ellos las ocultan bajo una tela fantasmal. Ellos están armados hasta los dientes y nosotros hasta las muelas de oro. Demasiadas preguntas se me agolpan entre la cabeza y el corazón. ¿Esta guerra es legítima y por ende los trece desarrapados están bien matados? ¿Ahora es correcto decir NO a la Guerra? ¿A todas las Guerras? ¿A la Ultima Guerra? ¿A la Guerra Primigenia que provocó el hombre apenas se irguió en vertical con una quijada de burro para reventar el cráneo al que osara acercarse a la charca? Como el poeta, me sé todos los cuentos, y esa certeza no me quiebra de melancolía sino que me blinda, contra el calculado interés de los favores prestados a cambio de la taquilla.
No oigo a los intelectuales. ¿Se habrán quedado sentados como les mandaba Silvio para poder componer canciones de amor sin compromiso? Los nuestros han matado a 13 de ellos, de los malos, por que están allí, los nuestros, no en la guerra, sino en la paz, en la paz de páramos inconcebibles. Imponen la paz matando. Siempre ha sido así. El reloj cósmico del Gran Relato marca el sempiterno tic-tac al compás del cíclico armagedón. El hombre es el único animal que cuando no hace el amor, hace la guerra. Armémonos para la paz. Lo dijo Brecht. ¿Dónde están hoy los cantautores, actores, actrices de nómina, intramuros de la fanfarria oficial?.Y los de más allá. En el Teatro (de la vida). En el Puto Teatro (de la muerte). Los nuestros han matado a 13 malos. Bendita Guerra. SI a la Guerra.
