Qué celebrará un ocho de marzo, al despuntar la mañana, esa africana morena que vendiera sus besos mulatos al cobijo de la luna llena. Qué celebrará, cumplida la jornada, la que no tiene más juez que quien la ronda, ni más ley que la penumbra de una calle avergonzada; que celebrará la que no tiene más patria que una miserable rotonda.Qué celebrará, escondida tras un vaso de leche y dos tostadas, la mirada perdida de ese huérfano, acogido entre extraños, y arrancado por su padre de la infancia a puñaladas. Qué celebrará, sin nadie a quien abrazar, un adulto de seis años, inocente y castigado con el mayor de los daños. Qué celebrará, si por más rosa que se vista el Gobierno, nadie lo sacará de su infierno; qué celebrará, cuál será su homenaje, si no hay pañuelos suficientes que limpien de su retina las manchas de sangre.
Qué celebrarán esas mujeres que imponen a sus congéneres el yugo del interés de los partidos. Qué celebrarán sin sentido, con el hacer del verdugo, las profesionales de los procesos electorales que someten a la mafia presupuestaria la indecencia parlamentaria. Qué celebrarán si no hay banderas que ondear, ni enseñas que recoger, tan sólo queda apretar los dientes, y aún en caliente, gritar que dejen de hacer política CON la mujer.
Malditas aquellas mujeres… (2.008)
