La directora de la toledana revista Ecos, Mar G. Illán, publica hoy un histórico y valiente editorial en el que denuncia, sin pelos en la lengua, "los atropellos a la libertad de expresión" de que son víctimas los medios castellano-manchegos que se atreven a informar sin seguir las directrices marcadas por el Gobierno regional.

Se suspendió el funeral en las Cortes regionales. Contra todo pronóstico. Barreda ha optado prudentemente por escuchar las propuestas del Partido Popular antes de tejer la que podría pasar a la historia regional como la mortaja pública más cara jamás destinada a una empresa privada. O lo que es lo mismo: la aprobación de un aval de 140 millones de euros para el faraónico Aeropuerto de Ciudad Real.

La Unión Deportiva Puertollano es un sombrío paraíso, el sueño demente de una hinchada afectada de trastorno bipolar que se debate entre el éxito deportivo y el caos económico. El club azulillo es un traicionero Edén que amenaza con la ruina mientras rememora las añejas gestas en el legendario Cerrú, cuando el Calvo Sotelo disputaba por la inmortalidad bajo horizontes de cobalto abrasados en antorchas petroquímicas. Aire del Cerrú. Vibrante de pura excitación, tenso como la piel de un bombo, arrebatado por las cosquillas de las banderolas y los clamores indignados de penaltis fantasmas. Fragrante de humo de habano y césped recién cortado.

El periodista no debiera conocer de medallas ni recompensas oficiales. Su verdadera corona es la mirada de agradecimiento del humilde que es escuchado; y su laurel, el recelo del poderoso que tiene algo que ocultar. El auténtico galardón del periodista es tener la suerte de que le dejen trabajar honestamente, y de encontrar la satisfacción en el más modesto y a la vez el más sublime de sus cometidos, que no es otro que entretener al público, sin pliegues ni afectaciones.

Como buena región limosnera, Castilla–La Mancha está condenada a un covachuelismo de miserias galdosianas: el 25 por ciento de los trabajadores castellano-manchegos son funcionarios, lo que sitúa a esta comunidad autónoma en la segunda de España con mayor número de empleados públicos. Hermoso y honrado es servir al interés general, pero no tanto cuando el poder mediatiza su maquinaria hasta convertirla en el pan y la sal del ciudadano.

¡Todo el mundo se tenga, si todo el mundo no confiesa que no hay en el mundo todo provincia más rumbosa ni más guasona que la olla gorda de las Españas, la sin par Ciudad Real!

Silicio Solar (Puertollano, Ciudad Real) parece atrapada en el guión de una película de terror espacial. Las denuncias sindicales traen connotaciones de amenazas acechantes desde el lado oscuro de esta empresa dedicada a la fabricación de obleas para placas solares. Alien, el octavo pasajero. Silicio Solar es para algunos como una turbadora pesadilla tecnológica que asfixia con los tentáculos de la incertidumbre a muchos de quienes allí trabajan.

El Aeropuerto Central de Ciudad Real es una novia cadáver rodeada de fantasmones pretendientes. Tiene nuestro Aeropuerto más parejas que la Obregón, a la que tampoco le va a la zaga en operaciones de estética: todo emperejilado y con más afeites que las meretrices de Damasco.

Ciudad Real es el salvaje Oeste de una región en quiebra política y económica. La Mancha es el decorado en cartón piedra de un ridículo spaghetti western, una frontera sin ley devorada por la fiebre del oro. Un Silverado de pacotilla: aquí yacen los cadáveres despojados por los buitres del ladrillo, abandonados en las llanuras de la estafa como las osamentas de búfalos acribillados a tiros. Aquí la vida se dirime por un puñado de dólares, en tinglados de saloon, entre faroleros de póker, forajidos y cazadores de recompensas de voracidad ilimitada.

Arrímale la tranca, hombre, y ya verás como se le quita la tontería. ¿Pero qué se ha creído este pimpollo? ¿Que le íbamos a dar un respiro con la bajada de precios de la gasolina? ¿Con la deflación? ¿Con la liberalización del sector eléctrico? ¿Con la bajada del IPC? ¡Ja! Reapriétale más con la porra en la riñonera. O mejor, santíguale el lomo con el zurriago, o señálale la rabadilla con la estaca, y ya veremos si después sigue tan gallardo, y con tantas ganas de hacer cuchufletas.