Silicio Solar (Puertollano, Ciudad Real) parece atrapada en el guión de una película de terror espacial. Las denuncias sindicales traen connotaciones de amenazas acechantes desde el lado oscuro de esta empresa dedicada a la fabricación de obleas para placas solares. Alien, el octavo pasajero. Silicio Solar es para algunos como una turbadora pesadilla tecnológica que asfixia con los tentáculos de la incertidumbre a muchos de quienes allí trabajan.

El Aeropuerto Central de Ciudad Real es una novia cadáver rodeada de fantasmones pretendientes. Tiene nuestro Aeropuerto más parejas que la Obregón, a la que tampoco le va a la zaga en operaciones de estética: todo emperejilado y con más afeites que las meretrices de Damasco.

Ciudad Real es el salvaje Oeste de una región en quiebra política y económica. La Mancha es el decorado en cartón piedra de un ridículo spaghetti western, una frontera sin ley devorada por la fiebre del oro. Un Silverado de pacotilla: aquí yacen los cadáveres despojados por los buitres del ladrillo, abandonados en las llanuras de la estafa como las osamentas de búfalos acribillados a tiros. Aquí la vida se dirime por un puñado de dólares, en tinglados de saloon, entre faroleros de póker, forajidos y cazadores de recompensas de voracidad ilimitada.

Arrímale la tranca, hombre, y ya verás como se le quita la tontería. ¿Pero qué se ha creído este pimpollo? ¿Que le íbamos a dar un respiro con la bajada de precios de la gasolina? ¿Con la deflación? ¿Con la liberalización del sector eléctrico? ¿Con la bajada del IPC? ¡Ja! Reapriétale más con la porra en la riñonera. O mejor, santíguale el lomo con el zurriago, o señálale la rabadilla con la estaca, y ya veremos si después sigue tan gallardo, y con tantas ganas de hacer cuchufletas.

Que me da el soponcio. Patidifuso. Aturullado. Lelo. Sin resuello se queda uno tras leer los espeluznantes testimonios, sobrecogedores llamamientos y escalofriantes amenazas de justicia proferidas por la Federación de Periodistas de Castilla-La Mancha. Pánfilo y traspuesto me hallo ante tamaña vorágine de sones libertarios e incendiarias peroratas.

Dicen por ahí los díceres que al Parque Nacional de las Tablas de Daimiel ya no lo salva ni Cristo que lo fundó. Mohíno y moribundo en su lecho de polvo, sufre el mismo destino que el resto de La Mancha: víctima del cambio climático, sí… Pero sobre todo mártir del uso fraudulento e indiscriminado de los recursos hídricos del subsuelo tras años de anarquía y desidia ciudadana, por un lado; y de la connivencia y dejación de funciones de las administraciones públicas, por el otro.

Que el demonio me lleve si no es pasmoso esto del Aeropuerto de Ciudad Real. Turulato me quedo al ver que en los sembraos surcados antaño por mulas de gañanes abrevan hoy borricas voladoras guiadas por balizas de aproximación. De bien nacidos es descubrirse ante semejante proeza, desearle el mejor de los futuros, y otorgarle un tiempo razonable antes de vaticinar su planchazo. ¡Loor al Aeropuerto Central!, que ha dejado en pañales al mismísimo Clavileño, y con dos palmos de narices a su inventor, el encantador Malambruno, que no pasa de aficionadillo a brujerías y ocultismos comparado con nuestros empresarios de las nubes.

Me descubro despeluznado y con un nudo en el gaznate, que no es chuchería escribir sobre la Cámara de Comercio de Ciudad Real, ni sobre su divino César y presidente del Aeropuerto Central, Juan Antonio León Triviño, alabados sean los dioses. Y a fe que lo que siento no es calentura de pollo por comer gallina, aunque la piel se me haya puesto como la de una clueca, sino arrechucho de indignación y complejo de primo ante la cruda realidad de esta desdichada provincia. Una realidad que sirve para remover nueces, para erizar pelos, para secar hocicos y para dar dentera, a poco que nos pongamos a pensar en ella.

La Fundación Virtus es tan enigmática como el rostro de un dios pagano. Es un abismo de negrura insondable, el código hermético de sectas arcanas. Es un templo perdido en la selva de la gestión pública, vetado a los no iniciados. Si algo dejan traslucir sus paredes no es mucho más visible que la ecografía de una larva. Crisálidas borrosas se agitan en su interior. Sólo se detectan confusos movimientos en esta Fundación puertollanera encargada de gestionar la red de Centros de Excelencia de la localidad y el Centro de Formación Aeronáutica.

La intervención de Caja Castilla-La Mancha (CCM) es la catarsis de una historia de fingimientos, dobles sentidos e incertidumbres. Es el desternillante segundo acto de una pantomima en la que directivos, presidentes y ministros representan el papel de fatídicos comediantes.